Neorrabioso y su poesía hecha grafiti

Neorrabioso


Si vives en Madrid, puede que el grafiti de la foto te suene. Y es que Neorrabioso está por todas partes. Ha llenado la ciudad con más de 400 poesías cortas. Poesías-susto como las llama él. Tan sencillas y a la vez tan complejas. Pocas palabras que encierran mucho. Y que llenan el asfalto y los cubos de basura de enseñanzas de una vida que, como la de todos, nunca es lo fácil que quisiéramos.

Esta semana hablaba en la Ser sobre su obra y su filosofia de vida. Transmitía tanta paz en sus palabras y a la vez tantas ganas de vida y de lucha que no pude reprimir las ganas d escribir este post. Que nuestros lectores le descubran y puedan inspirarse también.

Afirmaba que no creía en la propiedad intelectual y que por eso se niega a ganar dinero con la poesía. De hecho, trabaja como conserje en el turno de noche para poder dedicarle todo su tiempo a la literatura. Todas sus creaciones son de todos, y todos somos libres de hacer lo que queramos con ellas. Sin embargo, son tan especiales que aunque no vayan firmadas son fácilmente reconocibles. Probablemente se deba a su particular historia personal.

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Como cuenta en una entrevista en El País, comenzó a escribir hace 8 años tras la muerte de su padre por un cáncer de pulmón. “Yo no soy un escritor por vocación, escribo desde que murió mi padre, si me lo devuelven dejo de escribir”. Tras el 15M sufrió lo que el llama una revolución de amor. Su novia de toda la vida le había dejado porque se cansó de vivir en la poesía, y acampando durante una semana en Sol conoció a una joven de Jóvenes sin Futuro que acabó por inspirar su nueva magia.

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Su obra sugiere un debate muy interesante sobre el grafiti. Neorrabioso acostumbra a escribir en cubetos de basura y muros de edificios abandonados, nunca en lugares con dueño. Nadie puede reprocharle eso, nadie puede acusarle de bandalismo. De hecho, en la Ser afirmaba que nunca había tenido ningún problema con nadie. Como el dice, eso es lo que le diferencia de un joven de la CNT.

Como él dice, la poesia a vuelto y él no tiene la culpa.

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